Un récit ?

Le rituel est souvent le même. Je m’assois, j’allume l’écran,
j’allume l’ordinateur, et je rentre dans mon univers du texte. C’est mon
endroit, mon lieu.
Je suis là, et je sais que personne ne viendra me chercher. Je
suis seule, j’attends sans impatience.
Tout y est vrai, sans pourtant être tout à fait réel.
J’ai pourtant la sensation d’être en danger. Pourtant, là, rien ne peut m’atteindre.
A l’extérieur, je dois donner la vision d’une fille paisible, concentrée, perdue dans ses rêveries.
Mais le danger est là. Il ne menace pas ma vie IRL, mais quelque chose de plus important encore.
Je n’arrive pas à le définir.
C’est la chose la plus importante et personne ne peut dire
cette chose. Elle est bien présente, on est construit autour, mais on ne sait
rien d’elle.
Ne pas tomber dans cette chose, non, ne pas tomber dans
cette chose qu’on ne sait nommer
Et qui pourtant est nous
Le récit s’avance et nous sait mieux que nous-mêmes.
Au départ il erre au loin, inaudible, presque invisible,
juste quelques ombres furtives. Il n’a pas de consistance. Il cherche. Il
cherche en nous la mélancolie, la tristesse.
Eh, il y en a toujours. Nous sommes nostalgiques de nature.
Alors il rôde, et non affame.
Comme une vapeur traversant nos temps, nos passés et
pourquoi pas nos futurs. Car le récit connaît notre destin, c’est pour ça qu’il
est le récit. Ce récit et pas un autre. Il sait le lien qui emplit nos
heures, il connaît la couleur, la substance, La destiné. Le récit, c’est
comme Dieu, il tient dans sa main l’origine et la fin, et il nous les tend sans
que l’on puisse les reconnaître, comme dans un jeu style ogame, ou l’on ne gagne jamais.
Les règles du jeux changent en permanence. Nous, ne savons
rien. Le récit, lui, sait, plutôt le texte sait. Il traverse plusieurs
existences, plusieurs temps, il cherche en nous le plus faible, le plus désespéré.
Il est là, il se rapproche. On le ressent. Notre pensée
fourmille. Au départ le texte est vide, pas de mots, juste une rumeur. Puis les
choses se précisent. Les premiers mots apparaissent et nous guident vers d’autres
lieux. Ils tombent, paf, avec une consistance indécente, dans une nudité obscène.
Le récit choisit toujours des endroits étranges de notre
vie. Des lieux inhabitables, des lieux d’inquiétudes.
Il fait appel à notre géographie intérieure, tourmentée. Paysage
lunaire, paysage fantomatique.
Alors commence le pèlerinage, la traversée sans fin. Mots après
mot. C’est comme une plaie béante crachant les mots, un à un. Il suffit juste
de maintenir les bords de la plaie ouverte.
Mais c’est quelque chose d’écrasant, de douloureux, d’éreintant.
Souvent, on ne veut pas se trouver à cet instant, et
pourtant la seule nécessité qui s’impose, est être là. A cet instant précis de
notre existence, être là et nulle part ailleurs.
Puis après s’être agrippé aux parois de votre corps, après l’avoir
déchirer, vient le moment ou le récit se défait de lui même. La lutte, la
bataille est terminée, la paix règne.
Pauvre ou glorieux, le texte se retire, laissant devant nous
les restes somptueux d’une tristesse décomposée. Devant nous reste le souvenir
de quelques larmes, qu’on a tenu serré contre notre poitrine.
Ecrire ne nous lave de rien, nous rend ni pire, ni meilleur.
Ce n’est qu’une affirmation, un surcroit de désir, d’un cœur blessé au fer
rouge, déambulant sur les chemins de croix de nos vies. C’est un écho, un
tintement de l’âme, elle est comme un miroir montrant nos défaites et l’horizon
crevé de nos rêves. Elle est ce cri que nous retenons, ce hurlement dans les
étoiles.
Voilà le texte est fini, je n’en sais pas plus sur mes
peurs, sur les dangers qui me guettent, tout est à refaire, rien n’a changé. Et
pourtant, pourtant…je suis toujours une énigme pour vous, pour moi.
Je vais éteindre l’écran. Oublier ce récit, ce texte. Je
vais oublier….

comme d'hab,joli texte,ecrivant moi meme je ne vis pas la chose de la meme façon,ce n'est pas ma torture qui me lance des mots au visage mais plutot le peu de ciel aperçu au travers de cette morne lucarne qui me chuchotte doucement les paysages dont je suis privé
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rien a dire,tout reste a faire
périrons ceux qu'ils le doivent et glorifier seront ceux qui le méritent
pour les autres,endormez vous et laissez vous bercer par le ressac Hébété de l'Harassante Habitude